Lucas olhou oito dias atrás. Definitivamente aquele não era
o seu traço. Desenhou, desenhou-se uma e outra vez. Talvez tivesse perdido
parte do seu bilhete de identidade. Pegou na borracha e apagou ainda com mais
força a sua própria expressão. Talvez o seu destino já estivesse traçado. Mas
não por si.
